Волны расплывающейся магмы, обтекающей стволы вечнозеленых деревьев. Солнечный свет, проходящий сквозь темные, как Мордор, тучи. Теплый, весенний дождик, поливающий синие-синие берега неизвестного залива... Лежащие грудами кости вымерших, или убитых, созданий, и прорастающие сквозь них цветы и трава на черной, выжженной земле. Раскаты грома, и треск фиолетово-красных молний посреди кровавых холмов, высящихся далеко за пределами Золотой Равнины, залитой солнечным светом. И прямо тут, посередине между диким контрастом невозможных переплетений миров и стихий, стоит мой Дом. Дом выглядит как угодно. Кто сюда приходит - так он и выглядит.
Лично для меня...сейчас... это высокий дворянский особняк архитектуры Германии в 16м веке.. Готические своды крыш и оконных проемов, черно-серый, величественный камень, из которого выполнены стены и башни особняка, напоминающие замок. И ипомея, свисающая отовсюду, откуда только возможно.
А в окно, нетерпеливо постукивая посохом о пол, ожидает гостей Чародей... его зовут Архат. Эльгет. Арха. Инва. Это - он. Остальные трое стоят поотдаль, и глаза будто кажутся безжизнанными. Однако, стоят они, как подобает их характеру.
Арха - склонив голову вниз, так, что глаз не видно за падающими серебрянными волосами, стоит, напряженный, будто сейчас выхватит меч,и кинется вперед, разя все, на своем пути.
Эльгет, подняв щит, и положив руку на меч, кажется, отталкивает угрозу, которая может прийти изниоткуда в любой момент.
Инва, усмехаясь, и приподняв поля шляпы, иронично глядя из-под какой-то книги без названия, и без букв на страницах, точно в душу вошедшего в комнату. Любого. Рука, подымающая поля шляпы легонько сжимает жезл-трость, резной, украшенный витой резью...
Все четверо, словно, замерли во времени и между мирами, и лишь нетерпеливый стук посоха о пол выдает в Архате живого. Настоящего. Меня. Сейчас.