Всё, май пришёл. Ну и что, что не совпал с календарным, всего день погрешности не считается.
Март - месяц предчувствия и предощущения. Это как проснуться за 5 минут до звонка будильника - ты ещё не должна вставать, заботы дня ещё не коснулись тебя, и ты нежишься, прикрыв глаза, свернувшись клубочком, а мысли легкие и неповоротливо-протяжные.
Аперель - месяц-утро. Будильник прозвенел, шмякнем его об стенку и потянемся. Надо вставать и что-то делать. Много суеты, мало времени. Постоянное ощущение цейтнота. Энергия вроде бы есть, но она имеет свойство заканчиваться абсолютно внезапно. И да, весенние безумие. Оно накрывает, но пока ты ещё можешь бежать, вырваться. Хотя вкрадчивый голос на задворках сознания уже шепчет о заманчивых сумасбродствах, но ты ещё вольна оказать.
Май пришёл, наступил на тебя, и безумие наконец догнало, накрыло с головой, поймало цепкими лапками и потащило. И этого уже не остановить. Расслабься и получай удовольствие, ага. И да, затягивай окружающих в этот водоворот. Месяц перемен, месяц-гроза. Дыши озоном и чувствуй, как в такт ударам грома шило в заднице толкает тебя навстречу очередной не слишком умной выходке.
Для меня это время, когда я чувствую себя сообразно значению основного ника ("Талифа - значит Воскресшая"), не ex favilla, куда мне до феникса, но определённо после зимы-смерти-сна. Это пик, остриё жизни. Never, never die! И безумие вызвано частично саморазрушительным желанием проверить это мнимое бессмертие на прочность, попробовать на вкус. Я всё это знаю. Мозгом. Одна мааааааленькая проблемка - а кто его спрашивает-то?
А ещё это время ярких цветных снов, когда ещё не выраженное в тексте на бумаге нагоняет тебя ночью, и мстит за писательскую лень. Благо многого проснувшись не помнишь, или не благо?
Итак, я спала и мне снилось:
Огромный, ростом с египетскую пирамиду, бражник застыл в безвоздушном пространстве. Его крылья трепещут и опалесцируют, он чётко врезается в сетчатку образом, горит, а за ним – ночь. Он, как и тот, что в песках, на страже. Мудрые фасеточные глаза – аметисты и вечность, хоботок сложился в улыбку, всезнающую и ехидную одновременно. Сейчас он загадает свою загадку. А мёртвая голова – напоминание о последствиях неправильного ответа.
***
Осколки электронного кода в больших янтарных, совсем уж лукавых глазах старого брауни.
***
Рубка космического корабля: пульты, терминалы, мониторы с бесконечным потоком информации. Люди в форме, вроде бы, тёмно-синей. На капитанском мостике трое: песчановолосая девушка-капитан, решительно и отрицательно мотает головой, заодно отбрасывая длинную чёлку с глаз; высокий мужчина с не по уставу длинными рыжими волосами, судя по обилию звёзд и чёрточек на погонах – рангом не ниже генерала (адмирала?) что-то сердито ей отвечает; оба выжидательно смотрят на третьего – крайне неуместного в этих декорациях персонажа. Потому что это маг. С посохом и враноперьевым плащом, в робе с опушкой из чернобурки. Да, похожий на ворона колдун на космическом корабле!
***
Фиолетовая корица.
***
Две чёрные дыры танцуют на фоне схлопывающиейся вселенной, чинно-медленно поглощая кусочки друг-друга. Звёзды гаснут по одной, тьма ширится, делая процесс поглощения бесконечным. И никакой музыки сфер, это – резонанс игр Большой Энтропии.
и на радостях крою корсет, фиолетовый с чёрными полосами, мой первый высокий корсет, мр-мр-мррррр.
